с другой ролевой (персонаж – Ник Беркхардт, сериал «Гримм»)

«Привет. Надеюсь у вас все хорошо?
Сказала бы, что все по-старому и мне скучно, но я нашла, чем себя занять.
Если информация подтвердиться – напишу подробней»

Очередное письмо Беды, как обычно, было малоинформативным и, как и предыдущие, оставляло ощущение недосказанности. В участке было на удивление спокойно, немного непривычно, словно перед бурей, но в доме было еще тише. Как в склепе. Все было привычно и глазу почти не было заметно, что отсутствовало часть вещей, принадлежавшие Дульетте. Разве что на кухне, время от времени появлялось больше коробок из-под тайской еды, пустые квадратные из-под пиццы в один ряд с пивными бутылками. Я приходил сюда спать, иногда перекусывал, зачитываясь новыми делами с Хенком и Ву, реже к нам присоединялся Монро, но тогда под его взглядом коробки испарялись, а в холодильнике появлялась и другая еда, более похожая на нормальную. Правда, понятие нормальности в этом доме перестало быть актуальным, как только последний ее жилец перестал быть простым человеком. Я никогда себе не прощу, на что мы пошли, ради возвращения меня в строй Гриммов, но положив руку на сердце – я бы не смог стать снова обычным копом. Слишком привык жить за гранью, ловить преступников не только на лжи, но и на том, что скрывается под их маской человечности. Один лишь искаженный взгляд, звериный оскал и дело выходит на иную тропу, по той, по которой уже ступает охотник.
Наверное, Джульетта поступила правильно, когда бросила мне в лицо все, что она думает…  что думаю я – жить с ведьмой, это не то чего я хотел и точно не то, о чем мы мечтали, когда я покупал ей кольцо, а она принимала все мои изменения. Все, что только может вынести человек.
Но и этого она лишилась тоже.

«Ник, я не знаю, что это за место, но я скину тебе GPS координаты, попробуй меня отыскать. Бейкон-Хиллс – это не просто город, а какая-то чертовщина. Я буду ждать тебя по указанному адресу, прихвати с собой «почитать», потому что такого ни ты, ни я еще не встречали…»

Читая подобное сообщение от кого-то другого, я бы решил, что это розыгрыш или паранойя разыгралась, но Беда не из тех, кто будет просить о помощи, а в этом коротком письме, она не просто ее просит, но и вспомнила о книгах Гриммов.
Что же ты в этот раз нашла на свою голову?

Капитан Ренар не был удивлен моему прошению об отпуске. Подписав его слишком скоропалительно, уже отдавая бумаги, переспросил –  куда точно я еду и не нужно ли мне помощь...
- Нет. Скорее, она вам нужнее, чем мне, - некстати всплыл разговор с Джульеттой о том, что именно Ренару она сообщила первой, что стала ведьмой, именно к нему она обратилась в поисках ответов и очевидно, что он и дал ей убежище, когда ей было это крайне необходимо.
Честно говоря, мне и правда, нужен был отпуск. Переступив порог полицейского участка, забросив дорожную сумку с парой увесистых фолиантов и парой сменных вещей на задние сидение, я понял одно – выехать за приделы Портленда – вот что мне нужно было, куда бы ни завели меня присланные Бедой координаты.

+++
Точка на мониторе размеренно мигала, указывая, что до места осталось несколько километров, но судя по карте, там были какие-то строения и лес.
Лагерь?

Телефон, по которому в последний раз мы созванивались с Бедой, был отключен и на почту она не отвечала. Люди казались вполне нормальными: на заправке, в закусочных, мотеле, где я остановился. Сколько бы я ни пытался заметить в них необычное поведение, присущее существам или, хотя бы, какие-то отклонения от нормы – они были обычными горожанами. Иногда, немного надоедливыми, в меру доброжелательными, но ничем не привлекающими внимания. Кроме того утра, когда я пытался позвонить Хенку, но его номер не отвечал, как и Монро, как и Розали. Еще пересекая границу города, я заметил, как сбилась радиостанция в машине и как зарябил монитор навигатора, но в остальном, все было, как и в Портленде – такие же отстойные ток-шоу в мотели, спортивные каналы в баре у дороги и разговоры о… трупе девушки, недалеко от школьного лагеря.
- И часто у вас такое случается?
В баре было шумно – вечер пятницы, но барменша, уставшая от постоянного свиста в монитор и комментариев болельщиков, была рада сменить тему на что угодно, если она не касалась футбола.
- Трупы? – девушка разливала свежее пиво, когда наш разговор заинтересовал еще одного, далеко не трезвого мужчину. Он бегло осмотрелся, словно собирался сдать кого-то за лишнюю пинту. Я кивнул Монике – так было написано на лацкане рубашке барменши – налить новому знакомому еще.
- Она недавно здесь работает и не знает всего.
- А есть, что рассказать?
- Смотря кому, - мужчина хоть и был пьян, но мозги еще не отключились, хотя, когда перед его носом поставили бокал пива с тающей пеной, он приставил пальцы к голове, отдавая, импровизированно, честь, скорее по привычке или роду службы в прошлом.
- Служили?
- Помощником шерифа. Ушел на пенсию после смерти жены, - он не выглядел старым, скорее потрепанным жизнью, но выправка так и осталась в нем, как не вынутая пуля или ранение, которое он то и дело потирал, проворачивая плечом.
- Так что за трупы? Не спокойный город? – я делаю глоток, но понимаю, что он так же трезв, как и я. В баре, где на ногах могут устоять трое, в том числе и барменша, трезвые люди вызывают подозрение.
- Коп? – бывший помощник шерифа усмехается, будто знает, что мы оба подумали об одном и том же, - Иначе, зачем тебе знать о мертвой девушке? Был бы извращенцем, пускал бы слюни на вырезки из газет или напросился бы в морг…
- Взял отпуск. Решил проветриться.
- Откуда ты?
- Портленд.
- Орегон? Далеко же ты заехал «проветриться», - он допивает пиво, но не спешит рассчитываться, как и я.
- Ищу подругу. Думаю, она попала в переплет.
- Местная?
- Нет.
- Значит, не по ней завтра служба будет. Та, которую нашли в лесу – местная, никогда не покидала город.
- Спасибо, - честно говоря, я не думал, что это может быть Беда. Но, знать, что она где-то в ситуации похлеще – не успокаивало.
- Ты же не уедешь не найдя ту, которую ищешь?
- Она мне как сестра, - ловлю взгляд Моники, и как она переглядывается с моим новым знакомым, - да и я не часто из Портленда выезжал за последнее время.
- Я – Френк, - мужчина протягивает мне ладонь, и я отвечаю тем же.
- Ник.
- Хочешь отдохнуть с пользой делу? – Френк протягивает обрывок бумажки, на которой выведен номер телефона Беды и ее настоящее имя.
- Ты знаешь, кого я ищу?
Френ ухмыляется, поднося к губам стакан с пивом, делая несколько глотков.
- Это маленький город, Ник и твоя почти сестра, нашла меня сама. Она разнюхивала, лезла во все щели…
- Ты знаешь, что с ней? – всматриваясь в черты Френка, признаться, я хотел, чтобы они сейчас поплыли, чтобы он оказался кем угодно, но тем, кого я бы смог обоснованно для своей совести прижать ни как коп, и… даже убить, если он не скажет мне что случилось с Бедой.
- Я похож на серийного убийцу, Ник?
- Я похож сейчас на копа?
Френ смеется, но потом бросает пару купюр на барную стойку и указывает на выход кивком.
Когда за нами захлопывается дверь, отрезая от шума посетителей и орущего телевизора, мой новый знакомый меняется в голосе.
- Ты или поезжай домой или продолжи поиски, Ник. Но, если будешь рыть дальше, перестань удивлять трупам на своем пути.
- Что тебе известно? Отвечай! – моему терпению пришел конец, когда загадки сменялись очередными недомолвками. Ткань рубашки, зажатая в кулак треснула, когда Френк оказался лицом к лицу я все еще ждал, что он будет кем-то еще, но не человеком. Закипающая злость шумела в ушах, застилая разум.
- Есть вакансия охранника в летнем школьном лагере. Наверняка твоя девчонка там тоже наследила. Присмотрись к тем детишкам, богом клянусь – этот город полон сюрпризов. Неделю назад, твоя потерявшаяся сестра очень хотела попасть туда.

+++
Должность и правда была вакантной на летний период, а мой значок копа и новый знакомый, который то ли хотел сбагрить меня куда-то, куда сам бы не сунулся или и правда, хотел вмешательство кого-то со стороны, помогли мне сменить одну форму на другую.
- А что с сетью, Френк? – когда портлендский номер пришлось сменить на местный, перенастроить интернет, и это уже было более чем странно - никому из Портленда я так и не дозвонился.
- Не жаловался никто, - буднично и вполне трезво ответил знакомец, оставляя те же координаты в моем GPS, что оставила мне Беда, лагеря для великовозрастных детишек с бурлящими гормонами и неизвестным убийцей или группой людей… или не совсем людей, и заблудившимся Гриммом в придачу, чуть старше их возраста.
Супер. Не отпуск – мечта…